Llevo una anguila de humo en la frente, 
como algo soñado antes de las palabras,
esperando turno en el corredor
estrangulado de flores de talco sin nombre.
Sucede quizás un rasguño y un torbellino
de gotas caerse al verde pulsátil
mis ojos se rinden al grito:
la voz es más antigua, mucho más antigua que yo.
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No queda más que rendirse ante la evidencia: no hay nada más antiguo que las ideas.
ResponderEliminarMaravillosa frase, ¡me encanta! "La voz es más antigua, mucho más antigua que yo". Es sorprendente encontrar tan buena poesía en autores contemporáneos. Ojalá sigas escribiendo, para que sigamos leyendo.
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