La voz

Llevo una anguila de humo en la frente, 

como algo soñado antes de las palabras, 

esperando turno en el corredor 

estrangulado de flores de talco sin nombre.

Sucede quizás un rasguño y un torbellino

de gotas caerse al verde pulsátil

mis ojos se rinden al grito: 

la voz es más antigua, mucho más antigua que yo.

  

© Juvenal Machín